Sono serva di una parola spezzata
e di uno sguardo poco meno che banale,
poco più che sempre uguale.
Potessi scioglierlo come fa il sonno
con i nodi sulle dita
o come il mattino con la brina
saprei ancora ricordare le costellazioni
sulla schiena nuda
e il sapore che il profumo condensa sulle labbra,
saprei annegare nel calice
e non sentirlo addosso,
e non lamentarmi del tempo che fa.
Gelo
e non è il vento,
è il non poterti dire che ho freddo.
Ci facciamo a pezzi ogni giorno
quando disegna il cielo un nuovo contorno,
è disadorno il blu che non ti contiene.
Sapesse il vento portare i pensieri
capiresti forse dov’è che stiamo andando
e la mano che sfiori
aggrapparsi potrebbe sicura
che il prossimo blu
saremo in due a immaginarlo.
Vorrei dirti o Cielo
di quanto è lungo il tempo delle assenze
delle impazienze in fila ad aspettare
che sia sabato.
Nei giorni
come corde di violino
ho atteso rigida il vibrare
dietro i tuoi passi,
accanto al tuo profumo,
al suono del tuo sguardo che
rimbalza sopra il mio
e le distese di parole
immemorabili al confronto.
Ph: La Mouton
Quellochenonhodetto 