C’eravamo finti vincitori
quando fino all’orizzonte
era un campo sterminato
senz’ombra.
Vivi, non avevamo altro.
C’è un inverno a venire
– è un segreto senza confessore
dopotutto –
che almeno una volta abbiamo immaginato caldo. Là
ciascuno disarmato lascia il tempo,
che trova?
Quellochenonhodetto 