Il caldo della tazza annebbia i pensieri. Lo zenzero gialleggia pallido sull’acqua. Ho un gruzzoletto di margherite tra le mani, tutte impallidite. Quando le raccolgo ai bordi della strada sento in cuore di poter sperare, poi, a poco a poco, si fa vicino il pensiero più triste dei petali che le mie mani condannano a sfiorire. Passa un’auto con un rumore che fa…
Il cielo blu pallido sul cemento. Ho un’immagine di te sopra le lenzuola lavate e rilavate, della tua carnagione che non perde il colore, dell’aria che nella stanza il tuo respiro non stempera. Ti bacio i nei, mi spoglio della penna e del foglio, ti svelo l’errore e ti trattengo in questo paese inventato dentro il quale è domato anche il ricordo e sei un animale che non può farmi male.
Bevi le margherite, raccoglimi.
Arno Rafael Minkkinen
Quellochenonhodetto 